Il était près d'une heure. L'air chaud, mêlé de brume, tremblait
sur les prés. Rousille allait vite. Voici le grand canal, uni
comme un miroir ; voici le pont jeté sur l'étier, et la route qui
tourne et, aux deux bords, les maisons du bourg, toutes blanchies
à la chaux, avec leurs vergers en arrière, penchés vers le Marais.
René Bazin - La terre qui meurt