Lorsqu'il fut en arrière de la ferme, sur le renflement de la
route où étaient jadis quatre moulins qui ne sont plus que deux, il
osa se retourner pour souffrir un peu plus. Il considéra la plaine
du Marais, inondée de lumière, où les roseaux séchés par l'automne
mettaient un cercle d'or autour des prés.
René Bazin - La terre qui meurt